Increíblemente, Brenda lleva varios meses sin sentarse en su viejo sillón. Aquel viejo sillón en el solía leer historias apasionadas acerca de valerosos muchachos. Heroínas de cuento que defendían su dignidad a capa y espada, junto a la de los suyos. Aquel sillón manchado de ketchup y lleno de trozos de patatas fritas en el cual ella se repantingaba y solía escribir con su vieja máquina historias que más adelante procedería a echar al fuego.
Esas historias a veces llenas de lágrimas de felicidad y otras llenas de sufrimiento.
Llevaba meses sin tocarlo aún a pesar de que había tenido historias para largo rato en su mente. Incrustadas en su cabeza, encerradas a cal y canto. Y nunca quietas. Siempre moviéndose, siempre gritando y agitando los grilletes que ella aprieta día sí y día también. Porque la noche más triste del año que acabó fue también la noche más feliz del siguiente. Aunque fuera una noche con un atisbo de luz y cierta calma en sus ideas, lo negro siempre vuelve, y los miedos y las dudas se apropian de ella.
Y aunque ella escribir y vomitar todas sus jaquecas en el papel, es incapaz. Porque la verdad sigue sin aparecer, y ella espera, como si fuera algo que un día llame a su puerta. Espera, llora y comprende. A veces se levanta.
No hay nada más triste como mentirse a uno mismo.
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