Touch, I remember touch
Pictures came with touch
A painter in my mind
Tell me what you see

A tourist in a dream
A visitor it seems
A half-forgotten song
Where do I belong?
Tell me what you see
I need something more

[...]
 
Touch, sweet touch
You've given me too much to feel
Sweet touch
You've almost convinced me I'm real

I need something more

Como cinco pequeños pulgarcitos, correteaban por la gran colina, que tomaba colores rosados cuando el sol desaparecía detrás de la gran montaña. Largas laderas de árboles de hojas castañas la recubrían, y cuando atardecía, los enanitos se escondían entre ellos, jugando a perseguirse, a tirarse por la hierba, a acariciarla. Parecía que nunca iban a cansarse, de las energías y el cariño con el que jugaban en la colina.

Pero un día los enanitos decidieron no volver a la colina...

Cosas que se escapan

Alex pasaba las tardes escuchando el eterno silencio en su pequeño estudio de Pont d'Alma. A veces, interrumpido por el goteo de un grifo mal cerrado o por la música del vecino, también encerrado en un estudio como el suyo. Alex a veces se preguntaba porque no andaba tres pasos y llamaba a su puerta, poniendo fin a la soledad que sufrían los dos. Más tarde aprendió que París es un lugar solitario y no por ello, menos bello. La gente fuma sus cigarros, y toma sus cafés noissettes totalmente solos, observando el infinito, y quizás pensando en sus vidas bohemias. Esas vidas bohemias que ya fallan en su propia definición, muy distintas al término original de la palabra y que se basan en correr de un lado a otro, asistiendo a compromisos sociales ineludibles. Personas que realmente importan poco o directamente nada, pero forman parte de todo el conglomerado parisino, de una maquinaria perfecta que funciona lenta, pero eficazmente.

Ah Paris, Paris, bella ciudad de la luz, siempre estarás en mis pensamientos.